Призрак простыни

Дон опустошенно смотрел в экран монитора. В висках, в такт пульсу, стучало – «как-же-так-как-же-так»... Ещё после матча с полянским Рассветом Дон низложил оппортунизм, конструктивизм и энергетический уровень своей любимой команды. Расщепил на атомы всех несогласных и дал им исчерпывающую социальную характеристику.

«Проклятые АнютиныГлазки!!!» - сжимал в бешенстве кулаки Дон. И было от чего. Эта игра должна была стать бенефисом. Его бенефисом. Ещё до матча был готов и ждал лишь легких правок экспресс-диагноз всем: и команде вообще, и игрокам с тренером в частности, и, что было гораздо важнее, тем, чье существование не давало Дону спокойно дышать. Вдохновенный текст, написанный в стиле графоманствующего сибарита, так и просился в блог. Седая кликушествующая свита должна была оценить его по достоинству.

Но любимый Генератор выстоял. Осиновым колом в сердце застряла необходимость признать свою неправоту, невыносимой зубной болью сводило скулы осознание правды никчемных людишек, призывавших не поливать команду грязью. «Ну почему, почему кнопкой БАН нельзя уничтожать физически?» - глядя в одну точку перед собой, сокрушался Дон. Он чувствовал, что по его душу уже идут...

Курсор застыл над кнопкой DELETE. Ещё секунда – и результат титанических усилий последних дней, полный пространных рассуждений, безаппеляционных оценок и изысканных оскорблений исчезнет в компьютерной пустоте. «Как-же-так-как-же-так» - стучали виски. И вдруг, словно вспышка, пришла спасительная мысль – «А вот хрен вам! Я вам ещё всем покажу! С землёй сравняю! Нам ведь ещё ответку играть!».

Дон выдохнул, нажал SAVE и кинул очередной нож в висящую на стене простыню, на которой было нарисовано чье-то лицо. Промахнулся. И быстро набрал новый текст, соответствующий тренду.

А у Сеньора неожиданно возникла проблема другого плана. Расчёт на слив матча Генератором не оправдался. Обгаженные им намедни игроки были готовы. Потухшие, как казалось, глаза горели ярче прожекторов Олимпийского. Кутаясь в «розу», опустив голову, Сеньор шел к метро в потоке болельщиков с одной мыслью – только бы не узнали. А то, неровен час, припомнят и заставят ощутить, что бывает, когда все плюют на одного человека. Того одного, который плюет на всех. Мелькнула предательская мысль – «Может извиниться? Че то я с хамством перегнул малость» - и тут же исчезла. Запасы вонючей субстанции для обгаживания команды и словесных оппонентов ещё далеко не исчерпались, да и простыни дома имелись в достаточном количестве.

Продолжение следует... Если придется.

P.S. Все персонажи вымышлены, все совпадения случайны. И да, я написал это до игры. Потому что я верю в команду.