"Кто ответит мне -
Что за дом такой,
Почему - во тьме,
Как барак чумной?
Свет лампад погас,
Воздух вылился...
Али жить у вас
Разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь? - напоил бы вином".
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл, - мы всегда так живем!
Траву кушаем,
Век - на щавеле,
Скисли душами,
Опрыщавели,
Да еще вином
Много тешились, -
Разоряли дом,
Дрались, вешались".
"Я коней заморил, - от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал, -
Где поют, а не стонут, где пол не покат".
"О таких домах
Не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
Привыкали мы.
Испокону мы -
В зле да шепоте,
Под иконами
В черной копоти".
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут." (с) В.С. Высоцкий
"А когда отгрохочет, когда отшумит и отплачется,
И когда наши кони устанут под нами скакать,
И когда наши девочки сменят шинели на платьица,
Не забыть-бы тогда, гн ролстить-бы, и не потерять."
В Московии, ну, так получилось, есть Шевчук, Ахеджакова, Макаревич... Был Немцов. Высоцкий наркоман? А Кобзон не наркоман! Ну и что? А Лорак тоже не наркоманка. И она не из Московии. Так что, не всё так просто...
Погиб поэт. Так умирает Гамлет.
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы - нам ли
Судит о нём как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где прежние его единоверцы,
Надёжные и близкие друзья?
Погиб поэт - не выдержало сердце, -
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он за другие рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия,
Не замечает собственной беды...
А на дворе осенние капели
И наших судеб тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы не спели,
Его нам одного - не заменить.
Дикую за те, що нагадали нам усім про Вододимира Висоцького!!! Юність пройшла на затертих записах його пісень і вечорами сиділи з хлопцями і старались бути подібними на нього, співаючи під гітару.
"Кто ответит мне -
Что за дом такой,
Почему - во тьме,
Как барак чумной?
Свет лампад погас,
Воздух вылился...
Али жить у вас
Разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь? - напоил бы вином".
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл, - мы всегда так живем!
Траву кушаем,
Век - на щавеле,
Скисли душами,
Опрыщавели,
Да еще вином
Много тешились, -
Разоряли дом,
Дрались, вешались".
"Я коней заморил, - от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал, -
Где поют, а не стонут, где пол не покат".
"О таких домах
Не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
Привыкали мы.
Испокону мы -
В зле да шепоте,
Под иконами
В черной копоти".
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут." (с) В.С. Высоцкий
Что за дом такой,
Почему - во тьме,
Как барак чумной?
Свет лампад погас,
Воздух вылился...
Али жить у вас
Разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь? - напоил бы вином".
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл, - мы всегда так живем!
Траву кушаем,
Век - на щавеле,
Скисли душами,
Опрыщавели,
Да еще вином
Много тешились, -
Разоряли дом,
Дрались, вешались".
"Я коней заморил, - от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал, -
Где поют, а не стонут, где пол не покат".
"О таких домах
Не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
Привыкали мы.
Испокону мы -
В зле да шепоте,
Под иконами
В черной копоти".
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут." (с) В.С. Высоцкий
Спасибо.
учетная запись этого пользователя была удалена
учетная запись этого пользователя была удалена
И в шахте не до праздничных процессий,
Но мы владеем тоже внеземной -
И самою земною из профессий.
Любой из нас - ну, чем не чародей?
Из преисподней наверх уголь мечем.
Мы топливо отнимем у чертей -
Свои котлы топить им будет нечем!
Взорвано,
уложено,
сколото
Черное
надежное
золото.
Да, сами мы, как дьяволы, в пыли.
Зато наш поезд не уйдет порожний.
Терзаем чрево матушки-Земли,
Но на земле теплее и надежней.
Вот вагонетки, душу веселя,
Проносятся, как в фильме о погонях.
И шуточку Даешь стране угля!
Мы чувствуем на собственных ладонях.
Взорвано,
уложено,
сколото
Черное
надежное
золото.
Да, мы бываем в крупном барыше,
Но роем глубже: голод - ненасытен.
Порой копаться в собственной душе
Мы забываем, роясь в антраците.
Воронками изрытые поля
Не позабудь и оглянись во гневе,
Но нас, благословенная Земля,
Прости за то, что роемся во чреве.
Взорвано,
уложено,
сколото
Черное
надежное
золото.
Вгрызаясь в глубь веков хоть на виток
(То взрыв, то лязг - такое безгитарье!),-
Вот череп вскрыл отбойный молоток,
Задев кору большого полушарья.
Не бойся заблудиться в темноте
И захлебнуться пылью - не один ты!
Вперед и вниз! Мы будем на щите -
Мы сами рыли эти лабиринты!
Взорвано,
уложено,
сколото
Черное
надежное
золото.
И когда наши кони устанут под нами скакать,
И когда наши девочки сменят шинели на платьица,
Не забыть-бы тогда, гн ролстить-бы, и не потерять."
Ніби сьогодні про сьогодні.
- - - - - - - - - -
"Ну сумасшедший - что возьмешь?"(с)В.Висоцький.
Це він певне про них співав.(((
А у меня всю неделю настроение такое, за неделю переслушал все диски из коллекции М. Шемякина.
Опробованный ядом и клинком.
Погиб поэт, а мы вот живы - нам ли
Судит о нём как встарь, обиняком?
Его словами мелкими не троньте:
Что ваши сплетни суетные все?
Судьба поэта умирать на фронте,
Мечтая о нейтральной полосе.
Где прежние его единоверцы,
Надёжные и близкие друзья?
Погиб поэт - не выдержало сердце, -
Ему и было выдержать нельзя.
Толкуют громко плуты и невежды
Над лопнувшей гитарною струной.
Погиб поэт и нет уже надежды,
Что это просто слух очередной.
Теперь от популярности дурацкой
Ушел он за другие рубежи.
Тревожным сном он спит в могиле братской,
Где русская поэзия лежит.
Былинной не растратив силы,
Умолк поэт, набравши в рот воды,
И голос потерявшая Россия,
Не замечает собственной беды...
А на дворе осенние капели
И наших судеб тлеющая нить.
Но сколько песен все бы мы не спели,
Его нам одного - не заменить.
Александр ГОРОДНИЦКИЙ
30 июля 1980г.
учетная запись этого пользователя была удалена
учетная запись этого пользователя была удалена
Что за дом такой,
Почему - во тьме,
Как барак чумной?
Свет лампад погас,
Воздух вылился...
Али жить у вас
Разучилися?
Двери настежь у вас, а душа взаперти.
Кто хозяином здесь? - напоил бы вином".
А в ответ мне: "Видать, был ты долго в пути -
И людей позабыл, - мы всегда так живем!
Траву кушаем,
Век - на щавеле,
Скисли душами,
Опрыщавели,
Да еще вином
Много тешились, -
Разоряли дом,
Дрались, вешались".
"Я коней заморил, - от волков ускакал.
Укажите мне край, где светло от лампад.
Укажите мне место, какое искал, -
Где поют, а не стонут, где пол не покат".
"О таких домах
Не слыхали мы,
Долго жить впотьмах
Привыкали мы.
Испокону мы -
В зле да шепоте,
Под иконами
В черной копоти".
И из смрада, где косо висят образа,
Я, башку очертя гнал, забросивши кнут,
Куда кони несли да глядели глаза,
И где люди живут, и - как люди живут." (с) В.С. Высоцкий