КОМОД ПОБЕДЫ
Иван Иванович Петров живет в комоде, Там, где висит его потрепанный пиджак, Простой пиджак, который скроен не по моде, А сшит давным давно не ясно кем и как. На пиджаке его повешены медали, За Сталинград, за Ленинград и за Берлин, Ещё был орден, но его давно украли, Иван Иванович Петров живет один.
В комоде пахнет корвалолом, канифолью, И кумачом давно исчезнувшей страны. По вечерам он разговаривает с молью И фотографиями умершей жены. Весь год он неизвестен и неведом, Никто на вы не обратится, ни на ты... Но раз в году под крик «Спасибо за Победу!» Его вытаскивают в мир из темноты. Иван Иванович глядит подслеповато, Идут мундиры, как солисты из Любэ, Шагают строем бутафорские солдаты, И кто-то шепчет: « Это, дедушка, тебе! Тебе, как ветерану, это надо, Ну, очень надо это! Точно говорим, Мол, если что, хоть двести раз пройдем парадом, Не опозорим если что, не посрамим!». Иван Иванович смотреть на это станет, И станет слушать про «за мир» и «на века», И маленькую дырочку в кармане Нащупает дрожащая рука. Но наконец-то День Победы на исходе, Заснул в кроватях торжествующий народ, И кто-то тихо скажет: « Дедушка, свободен» И поместит Иван Иваныча в комод. Иван Иванович Петров живет в комоде, Там, где на плечиках его пиджак висит. Внутри комода ничего не происходит. Но мы-то помним, что никто, блин..., не забыт.