Истают тонкие страницы
Поэм, что не увидят свет,
Как мимолётный силуэт...
Как в инее рисую птицу.....
Как в тонкий огонёк-свечу,
Дышу в собольи эти брови....
Янтарь с частицей звёздной крови.....
Поцеловать боюсь.....молчу...
Молчишь и ты, мой друг далёкий,
Я выдумал тебя...Прости....
А может я - мираж в пути?
Как сочиняю эти строки
Как прорываюсь сквозь ручьи
К истокам, что питают реки?
Чу - чей - то голос.:"В кои веки
река вернётся вспять? Молчи!
Ты только устрица! Затворник!
Ты можешь потреблять и всё!
Пусть ветром над тобой несёт
Пространство...Время...Среду...Вторник.....
Ты жить привык не усложняя,
Идеалист и протеже,
И состоявшийся уже
Ты мир придумал свой, мечтая...
Ты открывать законы рад
И находить своё, не скрою,
Но это найдено, порою,
За много тысяч лет назад......"
апрель, 1987