Футбол

Облака плывут над головою...
Где ты, детства давняя пора?
Связанная с первою травою,
Самая любимая игра?

Таял снег. Тянули с юга ветры.
Доставали наши игроки
Старые, разрозненные гетры,
Сплющенные мягкие щетки.

И ворота были, но без планки, -
Все равно вратарь не доставал.
На лесной утоптанной полянке
Желтые мяч я долго надувал.

Крепко зашнурована покрышка.
Мяч готов - манящий звонкий шар.
И отогнан маленький мальчишка,
Чтобы под ногами не мешал.

И - удар!... Гоняли без разбору
Между пней, березовых стволов.
А играли мы по уговору, -
Скажем, до двенадцати голов.

В сумерках спускающихся мглистых,
С головы до ног в густой пули,
Мы о легендарных футболистах
Разговоры долгие вели.

Помню, как звучало на полянке:
- Есть один. Играет он давно.
С левой он мячом ломает штанги,
С правой бить ему запрещено...

...В нашей жизни были перемены.
Детской той команды игроки,
Может быть, сегодня не спортсмены,
Но они футбола знатоки.

И сегодня, как порою старой,
В жилах кровь играет, горяча,
как услышишь дальние удары
Звонкого футбольного мяча.

Мы спешим сегодня к стадионам,
Словно к нашей юности спешим.
Там играют на поле зеленом,
Там к победам движутся большим.

Мы не постарели! Дорога нам
Милых дней любимая игра.
Слава юным! Слава ветеранам!
Эй, не подкачайте, мастера!

(Константин Ваншенкин)